Nueva York, 1988
Sonaron a muerto las campanas
y en el sol volaron brillantes las palomas.
Un Ángel del Infierno había muerto.
Se oyeron retumbar motocicletas
y desde las ventanas las vimos pasar en doble fila
detrás del coche funerario.
Un carro de bomberos chillaba en otra parte.
Amainó el retumbe por un rato, amenazante,
la luz se puso verde,
otra vez resonó fuerte el cilindraje
y el muerto siguió yendo a que la nada,
la dulce nada, compasiva,
como el mar a los cascos de botella
le limpiara su rencor, sus impotencias,
su afición por la violencia, su aspereza,
sus probables recuerdos espantosos, su arrogancia
sombría, sus tatuajes.
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